Это случается именно в те ночи, когда мне, по моему же мнению, жизненно необходимо выспаться. Сновидения - это, пожалуй, не катастрофа, если не учитывать то, что они до дыр изнашивают моё сознание во время сна и мышление - во время обдумывания увиденного во сне. Полагаю, для летних грёз это было слишком. Повествую.Вся эта длинная череда событий была направлена на извращённое издевательство над одной из моих слабостей - не очень выраженным, но всё же ощутимым топографическим кретинизмом. По щелчку я оказываюсь в совсем не знакомом мне центре Москвы. В моих целях - два пункта, по делам, скажем прямо, житейским. Как добраться хотя бы до одного из них, не имею ни малейшего представления. Стою на автобусной остановке оживлённой улицы, перед глазами - многополосная автомобильная дорога. Раннее утро, темнота, и никто из околачивающихся рядом людей, естественно, не внушает доверия моей параноидальной психике. Человек я, когда не надо, стеснительный и крайне гордый, а потому спросить мне явно не дано. Сами с усами. Какой смысл интересоваться насчёт номера автобуса у стоящих рядом, когда можно влезть непосредственно в транспорт и спросить там, ну, чтобы наверняка? Моя логика в снах - в лучших традициях логики героев фильмов ужасов. Точнее, её полного отсутствия. Поступаю, как и задумывалось. - А этот автобус идёт... - стоя уже внутри, зычно, на весь салон, и вдруг понимаю, что название нужного мне торгового центра напрочь забыто. Оно точно на "к", оно вертится на языке, вот-вот сорвётся, но ждать никто не намерен. Автобус трогается, а я, с диким криком раненого лося, жму на кнопку "стоп" и, стоит дверям открыться, выпрыгиваю прямо на проезжую часть, в жуткую слякоть, под вой автомобильных гудков. И, пробираясь к тротуару, по привычке договариваюсь с нерадивыми водителями, которые, конечно, меня не слышат: "мужики, не советую, мужики, вас посадят"... Не слышат, но чувствуют. Возмущаются, но не сбивают. Оказавшись на остановке вновь, рвано выдыхаю, бодро отряхивая одежду и нервно улыбаясь ошалевшей толпе. - Господа, а не знаете, какой-нибудь автобус отсюда идёт... До этого, ну, как его?.. Я ненавижу чувствовать себя глупо, но, как всегда, делаю всё для этого. Что-то мешает мне густо покраснеть, да и слава богу. Подсказывают верно. Доезжаю без приключений и даже покупаю то, что мне нужно. "Что мне нужно" определённо находилось в отделе бытовой техники, похожем на замызганное "М-Видео". Убирая купленное нечто в сумку, цепляю взглядом коробку с косметическим набором на дальней полке, долго размышляю, каким образом она оказалась там, и, уходя, наклоняюсь к консультанту и тихо советую: - Ребят, вы бы тут прибрались, что ли. Мне же мало своих проблем. Думаю, у многих во снах смазываются границы пространства и времени. В моих это более всего касается времён года. Оказываясь на улице, я не наблюдаю даже намёка на снег: листва всё ещё на деревьях, и, кажется, даже птицы поют. Всё прекрасно, но... Я опять не знаю, куда и на чём мне ехать. Спустя минут пятнадцать мыканий на ближайшей остановке, напротив меня останавливается легковой автомобиль с четырьмя европейцами на борту. Все четверо на ломанном русском вперемешку со своим родным бурно пытаются мне помочь, но мы так и не приходим к консенсусу. Прощаемся мило, как можем. И вдруг, о, чудо - маршрутка! За рулем, конечно же, гость столицы, перед моим носом - табличка: "Стоимость проезда - 67 рублей". Что за грабёж вообще? Тем не менее, считаю возражения опасными для дальнейшего существования и молча роюсь в кошельке для мелочи. Неожиданно осознаю, что, пересыпая монеты дома, спутала карманы для деньжат, и теперь при мне вместо ходовой мелочёвки исключительно кроны, лиры, марки, евроценты - всё то, что я кропотливо собираю в качестве памяти после поездок по миру. Каким-то образом у меня всё же получается расплатиться, и я начинаю оглядывать салон машины, отмечая, что он просто огромен и кажется совершенно пустым, если брать в расчёт девичий смех откуда-то "с галёрки". Заостряю внимание на огромной балке, обвёрнутой какой-то тканью, между кресел. Не сдерживая любопытства, спрашиваю у "пилота". - Да это сэйчас погода холодная, вот будэт май - на рэчку спущу - дэнжат заработаю! Плавучая маршрутка с мачтой и парусом?.. Простите, что?.. Наверное, я глубоко провинциальна и слишком отстала от жизни, если ни разу не слышала об этом. А, может, всё-таки новшество? На секунду даже пожалела, что сейчас не май - уж больно интересно. Виды старой Москвы всегда ввергают меня в эйфорию, а потому поездка, скажем прямо, удалась. По прибытию в пункт В в голове происходит очередной щелчок, и вновь я открываю глаза уже сидя в пустом кинозале. Непонимающе разглядываю удерживаемый в руке билет: "Прометей", 9.45-12.45. Так долго? Да я же усну. Ещё щелчок - титры. Уснула-таки. Если честно, ужасно обидно: в отношении данного фильма было крайне много чаяний. Вновь иду по улице в направлении метро, в том направлении, в котором очередной "респондент" отмахнулся. Иду по не самого приятного вида переулкам. По левую руку - высоченный забор из крепких прутьев, весь в колючей проволоке, за забором - залитое солнцем огромное здание, своей архитектурой страшно напоминающее школу да это неслабый намёк!. Слышу перешёптывание идущих впереди пенсионерок, мол, смотри, опять выродков выгуливают. Приглядываюсь - и в самом деле, по периметру плетётся вереница людей в робах, с руками за спиной. Странно... разве для этих целей в тюрьме нет внутреннего двора? Или это не тюрьма? Краем уха улавливаю перепалку мальчишек лет десяти, один из которых тычет пальцем куда-то в сторону меня и вверх: - Не беси меня, это очередной пень! - Да нет же, отвечаю, его не было вчера! Поднимаю глаза к крыше рассыпающегося от старости красного кирпичного дома: вся её площадка по непонятной причине утыкана среднего диаметра брёвнами, точнее, их неровными кусками высотой в полтора-два метра. Различаю между брёвен человеческий силуэт. Неподвижный, без намёка на одежду, весь чёрный от грязи, почти незаметный. И с явными признаками трупного окоченения. А голова, да что ж у него вместо головы?.. Щелчок. Сижу на стуле в малоосвещённом помещении. На кафельном полу, неподалёку от меня, сидит мужчина с окладистой русой бородой и как-то слишком недобро смеётся. В голову закрадываются подозрения насчёт того, что я не должна была видеть то, что очень чётко видела. Щелчок. Я просыпаюсь от ощущения того, что совершенно не могу дышать, и тянусь к заветному пузырьку с каплями. Откидываюсь на подушку... Минуту, мне серьёзно приснилось всё это? КПД девяти часов сна = 0%.